La bomba del amor

"Si vas a llamarle, hazlo desde una posición de fuerza", me aconsejó mi hermano soltero, después de que el hombre con el que salía pusiera sin contemplaciones nuestra relación a corto plazo en "pausa". No estaba muy segura de lo que significaba "pausa", pero sentía un profundo sentimiento de rechazo.

"Espera unos días hasta que te sientas mejor. Cuando no estés tan llorosa. Confía en mí, será mejor", me imploró mi hermano.

Haciendo caso omiso de su sabio consejo, le envié varios mensajes de texto patéticos, le dejé un buzón de voz lleno de lágrimas y busqué la validación de todos los que me quieren, de que yo era realmente increíble y hermosa y que él era un tonto. Tras un paréntesis de 48 horas en el que pasé la mayor parte del tiempo en mi cama llorando, llegué a la conclusión de que él no era digno de mis lágrimas ni de mi tiempo, pero me estaba cuestionando seriamente mi cordura.

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¿Por qué estaba tan molesta por un tipo que nunca me gustó desde el principio? Un tipo al que mi abuela llamaría nebuloso y mis hijos llamarían asqueroso. Un tipo que hizo saltar todas las alarmas, desde llamar "vil" a su ex en nuestra primera cita hasta quejarse del olor a hierba que había en mi apartamento. No importaba que no fuera mi tipo; bajito, barrigón, abotonado, con manos pequeñas y muy posiblemente barato.

Durante mi inmersión de 48 horas en la vida, aprendí que hay un término para lo que experimenté: Fui "bombardeada de amor" con una dosis constante de afecto y adoración cada vez que estaba con este hombre. Y yo era adicta.

"Estás muy guapa. Tu piel es tan suave. Eres increíble. Me alegro tanto de que nos hayamos encontrado", me decía cariñosamente, besándome y abrazándome.

Las noches que no nos veíamos terminaban con un texto sexy y coqueto: "Ojalá estuvieras aquí. Desearía poder levitarte a mi cama. Te anhelo. Te echo de menos. Dulces sueños".

Ronroneé como una gata y me enamoré del tipo, a pesar de todo, porque necesitaba que alguien me dijera que mis curvas seguían siendo deseables y que olía delicioso, después de años de abandono. Pero no estaba bien y lo sabía. Sabía lo incómodo que me resultaba cuando se quejaba del coste de mi especialidad Cosmo y aceptaba de buen grado mi tarjeta de crédito para poder pagar mi parte. Sin embargo, persistí porque la Bomba de Amor abrumaba mi sensibilidad. Su deseo de "hacer una pausa" se me adelantó y eso me dolió mucho.

Como no he salido con nadie en serio aparte de mi ex en los últimos 30 años, la reacción de mi cerebro a este rechazo percibido fue adolescente, como si su memoria muscular volviera a los 15 años. A las 2:00 de la madrugada, cambié su nombre por el de "Pulgarcito" en los contactos de mi iphone, me tomé un Xanax y me fui a dormir. A las 3:00 am, en una nebulosa inducida por el Xanax, le envié un último correo electrónico, pidiendo hablar. Por supuesto, fue a parar a Pulgarcito. Por más que intenté subvertir la transmisión del correo electrónico, fracasé. Así que esperé su respuesta que, naturalmente, nunca llegó.

Otro consejo clarividente de mi hermano: "Nunca te metas con el tamaño de la polla de un tío. Nunca lo volverás a ver".

Dicen que todas las cosas suceden por una razón y yo lo creo. En mi esfuerzo juvenil y emocional por conectar con un hombre que no era para mí, de alguna manera me las arreglé para empujarlo a la estratosfera, donde probablemente seré fantasma para siempre. Pero era necesario y no me arrepiento. Hoy en día, la bomba de amor que más anhelo es de mí a mí misma para que la próxima vez que suenen las campanas de alarma, corra muy rápido en la otra dirección.