Alok Vaid-Menon habla de encontrar el poder y la alegría en la belleza como persona morena queer
Vivo en la ciudad de Nueva York, el lugar donde mi chica del Loop, una trabajadora sexual de principios del siglo pasado, se paseaba siempre con todo el glamour. La gente sabía que las personas no conformes con el género eran una parte integral de ciudades como la nuestra. Y ahora, ¿tienen la audacia de decir que soy nuevo en los medios de comunicación? (¿Qué medios de comunicación consumes, cariño?) Si miramos la historia de este país, todos los trajes, toda la estética, todas las ideas y formas de ser vinieron de nuestros espectáculos y luego fueron empujados a Hollywood y a la moda dominante. No soy nueva, ni otras personas como yo; formo parte de una tradición histórica que ha sido suprimida sistemática e intencionadamente.
Me gusta ver a la gente en mi ciudad. Me encanta ver a gente diferente cada día y que la gente no se inmute. Me da permiso para llevar lo que quiero y no temer que me vean como una especie de bicho raro. O, mejor dicho, en Nueva York nos sentimos cómodos con los bichos raros, y eso es bueno. Me gusta formar parte de una masa de gente. Me hace sentir menos solo (una emoción que me esfuerzo por evitar que otros sientan también). Me gusta que las cosas estén abiertas hasta tarde; esas carreras nocturnas de comida son esenciales para mí. No hay otro lugar en el mundo en el que pudiera vivir, una teoría que se reafirmó una vez más durante los primeros y restrictivos periodos de encierro.
Me crié en Texas, hogar de innumerables e increíbles comunidades, culturas, subculturas, artistas y activistas, y, ahora mismo, de una de las legislaciones más restrictivas hacia las personas LGBQTIA+, en particular los jóvenes trans y no conformes con el género. Al crecer, la belleza era algo que nunca sentí que pudiera tener. Creo que tenía una relación más profunda e íntima con la fealdad. [La belleza se sentía como un proyecto fallido. No importaba el corte de pelo que me hiciera o la ropa que llevara, no tenía control sobre el hecho indeleble de mi educación. No conocía a nadie que se pareciera a mí, o que sintiera o pensara como yo, así que me obligaron a ser como los restos de la creación de belleza de otras personas: Para que ellos fueran bellos, yo tenía que no serlo.
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Al principio de la pandemia, tomé la decisión (tal vez imprudente) de volver a Texas y a la casa de mi infancia durante casi un año. Mientras que muchas personas queer han hablado de sentirse más libres para experimentar con sus apariencias en casa - lejos del posible juicio o la malicia de quienes se sentirían, aunque sea de forma ilógica, molestos por el lápiz de labios o el vestido o el pelo de una persona - yo experimenté lo contrario. De repente, no era físicamente seguro para mí presentarme como yo misma. Esto me confirmó lo instrumental y fundamental que es para mí la autoexpresión a nivel celular. La forma en que me adorno está tan profundamente relacionada con mi salud mental que sólo cuando salí y sentí por fin que la respiración volvía a entrar en mis pulmones me di cuenta de lo constreñida que había estado.
La belleza y el glamour son proyectos colectivos, siempre lo he creído. Una noche drag underground en la que todo el mundo se nutre de todo el glamour y luego se prueba las cosas de los demás, eso, para mí, es una metáfora de la vida queer. Tenemos que ayudarnos unos a otros a ser capaces de expresarnos, de expresarnos.
Empecé a pensar en esa palabra "belleza" en relación conmigo misma sólo cuando finalmente conocí a otras personas queer. Por primera vez, me veían no por las formas en las que no lograba ser bella, o no estaba a la altura de "hombre" o "mujer", sino por las formas en las que ese marco de éxito o fracaso simplemente no existía. La primera vez que aprendí a sentirme guapa fue cuando otras personas me dijeron que lo era. En el lugar donde crecí, había un colorismo muy arraigado y una normalización del odio a uno mismo, así que, en cierto modo, mi homosexualidad me ayudó a amar mi moreno. Gracias a ello, pude entender que las cosas por las que a menudo nos avergüenzan como personas de color queer son en realidad talismanes de magia, alegría y valor.
Ahora, me encanta mi aspecto: el contorno incorporado que me da la posibilidad de dejarme crecer la barba, lo largo que me queda el pelo, cómo puedo teñirlo y decolorarlo 100 veces y aun así se mantiene fuerte. Me encanta que cuando la gente me pregunte si mis pestañas son postizas, pueda responder: "No, nena, ¡es así como crecen!" Me gusta lo grandes que son mis labios y lo peludo que soy. Me costó mucho tiempo poder decir eso, pero ahora veo que es literalmente mi cuerpo escribiéndome una carta de amor por todas partes en caligrafía, como si fuera un encaje.
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Esos largos meses en Texas, en los que no pude expresar mi cuerpo de forma creativa, fueron un ejercicio de lo horrible que es tener que vivir la fantasía de otra persona sobre lo que debería ser. Y muchas personas en el mundo están navegando por este mismo laberinto agotador y ni siquiera tienen la capacidad de articularlo como dolor o pena porque nunca han conocido la alternativa. Pero no sólo estoy luchando por los derechos de género o el reconocimiento de las personas trans y no binarias. Lucho por un mundo en el que todas las personas puedan autoexpresarse de forma creativa, en el que la creatividad nos pertenezca a todos, incluso a ti. Quiero desafiar el juicio de que la autoexpresión no es esencial.
Permítame preguntarle lo siguiente: ¿Y si la autoexpresión es realmente una necesidad básica fundamental? ¿Y si, como sociedad, normalizamos el dolor y la irritación como una realidad tan profunda que, cuando alguien dice realmente: "No, quiero ser alegre y libre", la gente piensa en ese deseo como un lujo, algo superfluo sólo accesible para los privilegiados, cuando en realidad debería ser el denominador común básico? Todos merecemos tener nuestras necesidades básicas cubiertas y ésta es una de ellas.
Hasta que no cambiemos realmente la belleza, no llegaremos a la médula de lo que es la transfobia en este país. A menudo nos conformamos con las normas de género binarias porque se nos ha transmitido el mito de que, para ser bellos, tenemos que ser binarios, y que ser inconformista no sólo es una traición a las normas de género, sino una forma de fealdad, una fealdad que tenemos que extraer, ya sea mediante la eliminación obligatoria del vello corporal o la valoración de ciertas siluetas sobre otras.
El objetivo de la industria de la belleza no debería ser estandarizar lo que se considera atractivo, sino ser una plataforma en la que se reconozcan y celebren todas las formas de belleza. Degenerar la belleza requiere un enfoque multifacético: contratar a más personas transgénero y no conformes con el género en todos los niveles y compensarlas de forma justa; eliminar los marcadores de género de las revistas, los productos, las editoriales y las conversaciones; reconocer que estos productos nunca tuvieron género para empezar, de todos modos; y representar una gran franja de belleza en las sesiones fotográficas y las campañas, incluyendo la diversidad corporal, la capacidad, el tono de piel, el género. Integrarlo completamente en lo que consideramos bello. Y no lo hagamos sólo sobre el Mes del Orgullo o la "belleza LGBTQ" - eso sólo se siente como una forma más de alteración.
La belleza es un juego. No debería basarse en la aspiración o la emulación, sino en la autoautoría. En lugar de decir: "Esto es lo que creemos que es bello", debería ser una pregunta: "¿Qué crees que es bello? ¿Cómo interpretas nuestros productos? Tal vez utilices nuestra barra de labios para pintarte las cejas. Genial, enséñamelo".
